Да разве же это – жизнь?
Работа с восьми до шести,
А дома – диван, компьютер и фильм,
И сон – самый сладкий приз.
И два выходных из семи...
И отпуск – недели три,
Когда только ешь и спишь,
Чтоб только в себя прийти.
А в городе – пыль и вонь,
И куча больных людей,
И пичкают нас ГМО,
И мозги промыли совсем.
Уехать в родное село
(Которое станет родным) –
Сбежать и построить дом,
В котором мы будем одни.
Выращивать рожь и ячмень,
Овечек держать, коров
И курочек, и коней...
И делать запасы дров.
И воду таскать по утрам,
А летом косить траву,
И пряжу прясть, и вязать...
И всё – самому, самому!
Да в общем-то, без выходных,
Без продыха и без книг...
Пожалуй, туда не сбежим –
Не надо природных див.
Всё та же работа и пот,
Привязан, как пёс цепной.
Желудок и холод – вот,
Что в человеке итог.
А может, мы сложим в рюкзак
Пожитки и двинемся в путь –
Туда, где тепло всегда
И где апельсины растут?
Дорога – основа основ,
Свобода и путь души...
Какая разница для того,
Кто не умеет счастливым быть...