Вечер мартовский к ночи клонится,
Небо в городе снова красное.
Он приходит ко мне бессонницей,
А уходит всегда по-разному.
Предвкушения, ожидание,
Ключевые моменты вымерев,
Я задерживаю дыхание,
Отрекаясь от права выбора.
Он как будто играет в кубики,
Всё меняет местами с рвением,
Я, бесформенной пастой в тюбике,
Подчиняюсь его хотениям.
Защититься б от этой близости,
Растворяющей душу начисто,
Только мнится, что в этом истина,
Суть которой я предназначена.
И все кажется: это разово,
Он останется, боль - закончится.
Он уходит всегда по-разному
И приходит, когда захочется...