И скушно, и душно,
вся жизнь вхолостую,
чому ж я не Пушкин,
чому ж не рифмую.
Уж зубы на полке,
а в сердце - заноза:
чому ж я не Фолкнер,
и где моя проза...
Вот так и погибну,
не признан, не узнан.
Чому ж я не Ибсен.
Чому ж не Карузо?!