Можно жить.
В отсутствие солнца,
руки греть под настольной лампой.
Расправлять в ее свете крылья
из помятой фольги цветной
и надеяться что не порвется.
Но тоска распускает лапы,
оседает на перьях пылью.
Ты не спрашивай что со мной.
Просто город сжимает в кольца
Чёрных окон моих квадраты.
Просто стали слишком большими
Для меня эти тонкие крылья...