Я забрела во мрак пелён,
Задрапированный бурьяном,
Оставив где-то за туманом
Мой синий лён, мой синий лён…
Так странен дом в пространствах снов,
А пёс не так… ушаст и звонок,
И попирательством основ,
Что пёс тоскует, как ребёнок.
Чудно витийствует, дразня,
Сверчок опальные баллады
За этой печкой без огня,
Что в доме этом без ограды.
Тут память ёжится, остра,
И жаждет на последнем круге
Свои безжизненные руки
Погреть у чуждого костра;
И диковат её наряд,
И жест пощады неподсуден.
Ах, как горят! Ах, как горят
В огне её и псы, и люди!
Меж тем и этим вьётся тракт,
Мной ненавидимый отчасти
И, разрываемой на части,
Мне не даётся некий факт…,
Что хорошо, коль есть порог,
Откуда можно возвратиться
Тоскующей по дому птицей
В родной, измеренный мирок,
Где в печке жар и красота,
И угли к утру не погасли;
Где пёс без меры юн и счастлив
Ночным отсутствиям кота!
Где тот же дом и тот же мост
Над брошенной дырявой лодкой,
Где деревенский ждёт погост
Попа с засаленной бородкой;
И путь мой предопределён
Из дома грёз, что без ограды,
В другой, такой же точно, рядом,
Но…замкнутый со всех сторон,
Где синий лён, мой синий лён…