Одиннадцать, увы, не дня,
Как зажигалка без огня,
Летели в мусор,
Когда обмякшего меня
Любила только простыня
И та без вкуса,
Принять готовая тела
В чём мать бы их не родила
И без разбора,
На их забавные дела
Глядя, какой бы ни была,
Но без укора.
Не накопив и на кровать
Мне было всё равно, где спать,
Но лишь бы тихо,
А перед сном я мог мечтать,
Любимым другом называть
Свою портниху.
На перекрестие окна
Молилась жёлтая луна,
Я слышал шёпот,
И тень гардинного сукна
При том, как двигалась она,
Вмещала опыт
Служенья моему окну,
За коим я дремал в плену
Своих мечтаний,
Обожествляя пелену
Закрытых глаз, я шёл ко дну,
Забыв пираний -
За день меня гладавших дум.
Я забывал вечерний шум
Спешащих к дому,
О гельотине дОлжных сумм,
Вообще о цифрах, вакуум
Меня вёл в кому.
Я был зимою утомлён,
Входною дверью удалён
От, в целом, мира.
На сон чтеньем утолён,
Я сам был непробудный сон
В стенах квартиры.
4 декабря 2009.