* * *
Мы с прошлым расстаёмся не без грусти
И даже время возблагодарим,
Когда блуждали в странном захолустье,
Что спит и видит: каждый третий – Рим.
Скорбеть не станем над своей юдолью
И, может, выпьем по чуть-чуть вдвоём
За то, что называли мы любовью,
За то, что больше так не назовём.