Сквозь синий дым сгорающего дня
Глядит луна, задумчиво и строго,
И выгнулась чумацкая дорога
Над угольком закатного огня.
Растаял звук, печальный, долгий звук
Последнего рожденного аккорда —
Не славы ради и не от восторга,
А просто боль смычок сжимавших рук.
Да, музыкант. Но в этом ли венец?
И в этом разве счастье и награда?..
Всего лишь невеселая отрада
Для стонущих, измученных сердец.
Да, музыкант. Но это ли вина,
Когда смычок, как судорогою, сводит
И уповать, увы, уже не стоит,
И плачет перебитая струна…
Прожитый день успел сойти на нет,
И старая чумацкая дорога
Уже зовет от самого порога…
Шагни — и твой, быть может, вспыхнет след…