И лик загадочной луны мерцал простужено...
Боль не случившейся войны ломала душу мне.
Но пальцы тихого огня лечили, смелые,
Неоперенного меня стрелою делали.
В лик разлинованной луны, в мишень холодную,
Я, не вернувшийся с войны – стрела бесплодная...