Здесь мне почему-то не пишется.
Здесь воды обуты в гранит.
И редкая зелень колышется
Средь каменных северных плит.
И в духе величья помпезного
Заносчивый бродит народ.
К тебе отношенья любезного
Все меньше здесь из года в год.
Задавлены пробками жители,
Затравлены глухостью стен.
Остались туристы-любители,
Смотрители уличных сцен.
Здесь город швыряется роскошью,
Сплошной карнавал каждый день.
Но не хватает тем Ротшильдам
Увидеть в проулочке тень.
Тень тех,
Кто своим вдохновением
Великий фантом сотворил.
Их тихое тайное пение
Доносит порой Серафим.