Когда стихам не будет в сердце тесно
И гриф гитарный к струнам не прильнёт,
Останутся написанные песни
И гордый незаконченный полёт.
И, спев не всё, но покорясь судьбе,
И поклонившись в тишине трибунам,
Поэты гибнут, словно на войне,
Последний раз ударивши по струнам.
И если даже не искать причин,
Отбросить сплетни и не верить слухам,
Нормально смерть не принял ни один,
Все как-то так загадочно и глухо.
Писать стихи - бумага всё снесёт,
Но говорят, что безобидность строчек,
Ломает судьбы тем, кто их поёт
И в лоб стреляет этих одиночек.
Но почему-то не родился век,
В котором не сыскать шальные души.
Найдётся одинокий человек
И влезет в ваши заткнутые уши.