Я поминаю Батеньку родного,
Жаль, рано он оставил мир живых.
Его рассказ запомнил слово в слово,
И Муза мне за прозу дарит стих.
Народ всегда слагал легенды-были,
Их по наследству путь из уст в уста,
Кто дополнял, но смысла не меняли,
И нет забвенью мудрости в веках.
Растила мать на радость себе сына,
Был славный муж. Младою овдовев,
К другому жить идти не согласилась,
Прошли года и чадо повзрослел.
Будь рядом муж, оно б иначе было,
А мать жалела сына выю гнуть.
И вот уже не чадо, а детина
Жил, не работал, мать сорвала грудь.
Решил, что в картах ждет всегда добыча,
Играл с дружками ночи напролет.
Когда везло, когда в счет зуботычин,
Был уговор на банк, и знал, что ждет.
Ведь все друзья, но как-то к ним залетный,
Пройдоха был, по картам аферист.
Все ставки съел, ну надо же, не лопнул,
Все тихо, мирно, и не подрались.
Решило чадо, веривший в приметы,
С пустым карманом вдруг счастливым стать.
А шулер сразу: если нет монеты,
Ставь сердце матери, начнем играть.
Решил детина: Мать стара, больная,
Не ныне – завтра в мир иной уйдет,
И объявил в азарте: Я играю,
На все согласен! Все, что есть – вперед!
Крапленье карт знавали все пройдохи,
Лишь лоботрясу было невдомек.
Поставив сердце Матери, не охнув,
Пошли с другой колоды карты влет.
Но было до того еще условье:
Коль пожалеешь, выну я твое.
- Давай, кидай, неважное здоровье
Ее, вот-вот сам Бог и приберет.
Финал таков: растившая на радость,
А он ее сердечко проиграл.
- Так, полчаса, мне больше и не надо.
Нож со стола пройдохи в руки взял.
Спешил домой, а вдруг соседку в гости
Болящую проведать принесет,
Свое отдать тогда придется гостю,
А двух, как в переборе тот не ждет.
Зашел, Мать спит, и палкою ударил
По голове, боялся ясных глаз.
Вспоровши грудь, не Сердце взял, а пламень,
И завернул несчастное в атлас.
Спешил быстрей, ведь время на исходе,
Картежники не любят отступных.
И, зацепив за что-то на пороге,
Упал, и боль его сковала вмиг.
- Сыночек, больно? – сердце вдруг спросило,
- Чуть полежи, и боль земля уймет.
И больше слов оно не проронило,
Куда, зачем он пламень понесет.
Убита Мать, а сердцу было жалко,
Всегда звала кровинушкой его,
А что своя по локти и на палке -
Она спала, не видела всего.
И от себя продолжу дальше строчки
Стихом рассказ Батяни воскресил.
Быть летописцем мне он напророчил,
И я пишу, насколько хватит сил.
22.11.2009 г.