Засыпает в рАкушке злой моллюск.
У него нет рёбер, а ведь красота из них.
Я болею тобой безбожно, но я молюсь,
Вроде Бог не бросает в беде больных.
А пейзаж, как назло, и скуден сейчас и сер.
Вот трамвай иглой пластинки даёт круги.
Дальше мост. Он давно состарился и осел.
И своим лицом считает весь день шаги.
На экране вторую неделю один балет.
Это значит, что где-то в стране умирает вождь.
Дождь идёт. И, кажется, счастья нет.
Бессердечный кто-то выдумал и балет, и дождь.
Это радости вовсе не добавляет, но
Суть в сравнении познАешь в водовороте дней.
Засыпает в рАкушке злой моллюск.
У него нет рёбер. И, явно, ему трудней.