Слова, как глина.
Я леплю,
И оживает тихо образ,
То времени столикий облик,
Который не спеша пою.
Вот так же, не спеша, течет
Река спокойною равниной,
Она с рекою слов сравнима
На карте с именем Душа.
Порою буйный хрип и скач
Срывается с шальным присвистом.
И плачет скрипка, и скрипач
Безумствует, как осень в листьях.
И обнажаются стволы,
И омывает их дождями,
И одиночество стоит
С протянутыми к ним руками.
На это все со стороны
Незримое глазеет время,
А может, Бог, с которым мы,
В которого подспудно верим?
Бессмертия не может быть,
И совершенства не достигнуть...
Да как, скажите мне, любить,
С любовью не идя на гибель?
Не повторяют ничего
Ни жизнь, ни судьбы, ни эпохи.
Все исчезает в далеко –
Слова, событья, звезды, вздохи.
Ты был. Ты есть. Ты можешь быть.
Дай Бог, и тихой песней будешь,
Закат осенний озарит
И осчастливит чьи-то души.
Еще горит моя свеча
Среди других в волшебном храме.
Моя улыбка и печаль, мой взгляд
Уходят тихо в пламя.
Не потому ли видим мы
Живые души в этом свете?
Как знать. И кто-то среди нас
Рискнет, посмеет и ответит.
Вся в тайных бликах наша жизнь,
И не расскажешь, не раскроешь,
Когда у врат ее лежит
Бессмертный и всесильный сторож.