Температура взгляда по Цельсию минус сто,
Зима уже дышит в спину, сшибая в смерть снегирей.
Не попадая снова душой в реальность, крылом в пальто,
Нахохлившись, ищешь в лицах нечто отличное от зверей.
Может, в солнце – спасенье.А это лишь стансы зимы,
Стылый январь. Стонет сердце
Хриплой строкой на ветру.
Сиреневый колотый лед – осколки недавнего „мы”...
Не знаю теперь от чего, - от тоски по тебе не умру.
2005