Мы словно умираем, умираем…
И где же панацея? Мы не знаем.
И рифм глагольных мусор. Ну и что?
Я просто говорю тебе про то,
Что эту ночь, наверное, без сна я,
Без снов, без сновидений, утопая…
А после – утро, знаешь, что потом?
Да просто боль сердечная, тупая…
Ну, заостри, давай, своим стишком…