Букварна истина стара - там мама мыла раму…
И подоконник, и косяк. И тонкое стекло…
В который раз, из года в год, старательно, упрямо,
Чтоб было - так хотелось ей - всем в комнате светло.
А непочатой тьмы работ опять ей было мало.
Летели годы напролёт, менялись буквари…
На них, на новеньких, всегда немытых рам хватало,
И мама снова мыла их. И что ни говори,
А в этом действии простом глубокий смысл заложен.
Не только грамоте уча, но свету и добру,
Она измыла тыщи рам, мечтая о хорошем, -
Чтоб солнце в чистое окно влетало поутру.
...............................................
Но вот ушла она туда, откуда нет возврата.
И только тоненько звенит оборванная нить.
И рядом с памятью о ней и горечью утраты
Тревожит мысль -
а кто ж теперь ту раму будет мыть…