Виляет строфа, выпадает перо...
Лукавит портрет Бонапарта,
Смотрящий в глаза хамовато-хитро
И вытянуть требует карту.
Любую, на выбор. Колода одна.
И, в общем, немного и шансов.
Я - что? Умудрилось навеки унять
Похлеще меня засранцев,
В окрошку империи перемолоть,
(Чужими подчас руками),
Ломая истории нервную плоть
И судьбы кроша о камни,
Лишая бессловно имен и наград,
И этих мешая с теми,
На службе бесплатной у зла и добра
Простейшая штука - время...
Ноябрь 2009