Сегодня "заперсЯ" один в постели,
но ощущенье катастрофы ляжет рядом.
Со вторника в Москве сезон метелей -
я стану врать, что мне тебя не надо,
что ты из тех, кто мной переживаем,
что я смогу финально хлопнуть дверью,
когда опять сорвусь на зыбкий гравий
твоих циничных попаданий в цели.
О Боже мой, о если б только можно
стирать по звукам имена из мозга
тобою "перепитых", всех, кто прожит,
но я без прав: случился слишком поздно.
Но я без прав и не посмел бы даже
притронуться к воспоминаньям этим.
И закурив, скажи: - Ты мне не важен.
- ...Кто приручает нас - за нас в ответе.
Ты очень хочешь оказаться в правых -
мне грустно подарить тебе победу,
но окалев и трезвым став на равных,
почувствую один, как пахнет ветром.
Тогда однажды, весел и нетрезвый,
немного с хрипотцой, слегка простужен,
из-за плеча зайдя, смогу небрежно
сказать: "Прости, но мне тебя не нужно".
Прости, но мне тебя не нужно.