***---05:44, 08.12.09, читая М.Волошина.
И снова… по чужим домам…
И снова пыль чужих дорог,
Которых не пройти… не мог…
И боль души, что где-то… там…
Да, глубоко… но там – в груди…
И душу рвёт… бездушно рвёт…
Упал. Но встал… Идти… Идти…
И снова… вновь поэт… идёт.
Застыть не может. А идти
Не может тоже, но идёт…
Ведь долг его – идти… Идти…
Жизнь… ждёт… Мир ждёт…
И только человек… не ждёт…
И всё-таки – идти… идти…
И будет он… И он – идёт…