Ты угадал. Пробило. До сердца. В яблочко.
Рёбра в осколки зазубренным разнесло.
Был бы не лисом, а, скажем, прекрасной бабочкой -
ты бы помиловал, Мастер Лесной Стрелок.
Бабочки — тешат глаз и нектары трескают,
чуть повредили крылья — на корм жукам.
Я же спасаю шкуру по перелескам,
чую по ветру и против любой капкан;
я же — мастак уходить и следы запутывать —
неуловимый Джо... в смысле — хитрый лис.
Слабость моя — попущенная, минутная —
снегу ложится красным на белый лист.
Если загнали — я уползаю в нору
и — запускайте узких кривых собак —
я под землёй о силе ещё поспорю,
не всякая псина сунется в этот мрак...
Был бы я бабочкой... Пахло давно пожаром,
Мастер Стрелок, от сладких твоих следов.
Только я знать не хотел. А теперь, пожалуй,
рассказывай, меткий. Время пошло. Готов.