Я спросил у дерева:
- Чо растёшь за городом?
И какая разница,
Что в стихах писать?
Девушки красавицы,
Куда же вы попрятались?
Вас листвой осеннею
Надо забросать.
Сполоснуть из дождичка
Тучей мрачно-серою,
Чтоб узнать из принципа
Кто вы из себя?
А потом ещё разок
Я спрошу у дерева:
- Ты скажи, где кореш мой,
В курсе, где растёт?
И ответит дерево,
Баобаб ли, ясень ли:
Да какая разница,
Что нам в песне петь?
Ведь стихи без музыки,
Как ведро без мусора …
Или мусор без ведра.
Мусор - в смысле – мент.
Отойду от дерева
Взгляд направлю к облаку:
- Ты скажи, родимое,
На фига писать?
Муза дама тонкая
Что душой, что формами …
Как бы мне подруге сей
Повод выть не дать?
Облако ответит мне:
- Что ты дурью маешься?
Ни к селу, ни к городу
Все твои стихи.
Ты спроси у Пушкина,
Он тебе признается:
- Чтоб писать поэзию,
Надо ею жить!
1998 г.