Когда над страной новый ветер гулял,
По земле разгоняя пыль,
Кто-то мудрый, увидев всё это, сказал:
Этой жизни хотели не вы ль?
Между прошлым и будущим рушалась связь.
И сгорали огнём мосты.
Всё попадало тихо и медленно в грязь,
Лишь остались стоять кресты.
Очень скоро все поняли этот обман.
Лишь набатом не врал моностырь.
И старик-пионер молотил в барабан,
Но его задушила пыль.
Мой знакомый-ровесник, прошедший войну,
Молодой, но седой, как лунь,
Сказал, потревоживши вдруг тишину:
Не мучайся, знаешь! Плюнь!
Ведь там, где когда-то цвели города,
Теперь лишь один пустырь.
Не будет вообще хорошо никогда,
Пока здесь гуляет пыль!
А наши проблемы-то все - ерунда!
Всё можно построить вновь.
Одно только знаю - большая беда,
Где льётся людская кровь.
Поднялся он, сгорбленный в 35 лет,
И свой подхватив костыль:
А я на судьбу не озлобился. Нет!
И со мною бессильна пыль!
Смотрел я на мир через этот смок,
Испуганный и чужой,
И думал о тех, кто остаться смог
И сегодня самим собой.
А кто, укрываясь от пыльных бурь,
Стремился найти свой штиль,
Бежал, как от ладана, бросив руль,
Но снова врезался в пыль.
Кто начал дышать ей, бороться устав,
Кто в сердце её впустил,
Пыльным снутри и снаружи став,
Спасенья уже не просил.
Ведь каждый по - своему слаб человек.
Такой у природы стиль...
Но я не хочу, что б и этот век
Опять превратился в пыль!