Под шорох листьев и стихов
Иду, вдоль кованой ограды.
Дорогой, между двух веков,
У Харитоновского сада.
Клубится призрачный туман
Сумбурных чувств и ощущений.
Но это - зрительный обман
На перекрестке измерений.
Лежит, раздваиваясь, путь:
Век девятнадцатый, двадцатый…
Куда, зачем, к чему свернуть,
Здесь выбор вовсе не богатый:
Направо – ровные дома,
Хрущевских будней обелиски.
Налево – сада полутьма,
Где до истории так близко.
Так близко, что «рукой подать»…
От храма, с горки Вознесенской,
Сюда снисходит благодать,
Покой спускается вселенский.
Как страж, с парадной стороны
Дворец классического стиля.
Он гордо смотрит с вышины,
Он двести лет уже осилил.
И простоит еще года,
Вот только время – камень точит,
А с ним - и талая вода,
И даже воздух, между прочим…
К чему поток ненужных слов?
На протяженье двух столетий
Лежит таинственный покров
На доме, и на землях этих.
Передают из уст в уста,
Что там – подземный ход и штольни,
А вход укрыт на дне пруда…
Но, об истории – довольно.
На рубеже былых веков,
У перекрестка измерений,
Под шорох листьев и стихов
Вспять поворачивает время.