Ты говоришь, папа, что нужно уметь уходить до того, как станет поздно,
Выбирать всегда то, что лучше – книги с фильмами да винограда гроздья,
Знать, что важно, а что ненужно и слишком громоздко,
Безупречно уметь находить верный путь – по стрелкам, по картам, по звёздам.
Только, папа, что делать, если город застелен, как поле туманами,
Что мне делать, когда утром знаю всех тех, кто к вечеру пьяными
Возвратятся домой, а на сердце болючими, рваными ранами
Дни счастливые вышиты чьей-то чужой рукой?
Жить надеждой прикосновений - это совсем ведь другое, папа,
Это будто меня кто-то вывернул наизнанку да так и оставил, растяпа,
Я теперь вот хожу - надеясь, мол, вдруг пронесёт, не заметят, не станут лапать,
Не заденут ни чувств, ни надежд, ни в него желанья заплакать.