Он долго размышлял о смысле смерти,
о ветре, что бросается на плечи,
о бесcердечной боли, жрущей каждый вечер
остатки недосмотренного сна...
Рассказывал, что слышит голоса,
что лично знает своего убийцу
и что у смерти добрые глаза,
коса до пояса
и мягкий, не костлявый зад...
Потом он резко встал,
поправил шапку, повернул назад...
и точно угадал вокзал,
где наконец-то поезд с ним случился.