…Да, жизнь тускла
Без глупостей весны,
Без ветра в форточку, срывающего крышу…
Но в эту ночь
Я черный шепот слышу,
Что в жизни все не так, что нужно – тише-
Художник спит,
Про вечность видя сны…
Про те, еще вчера в снегу, аллеи,
Про ту березку, что просилась в холст,
Про нынешний
Людской, великий ПОСТ
На краски жизни, с коими теплее…
Про женщину и губы…
И глаза,
Голубизною плещущие море,
Ему- ль –
Тому художнику на горе,
Где над волной вдруг чудится гроза…
…Да, в мире тишь,
Пока
Под кистью – свет,
Пока грозу отводит власть холста…
Но коль сомкнулись смертные уста –
Храни же, Бог, в покое те места,
Где тихо спит ХУДОЖНИК и ПОЭТ.