Шумели клена нежно листья,
Плескалась рыба в озерцах.
Художника лежали кистья,
На том столе на всех концах.
Художника не стало уж поныне.
Забытым стал маслЯный аромат.
И тихо в комнате читают лишь псалтыри
И ни на чем не остановишь мокрый взгляд.
Не стали блеклыми картины,
Лишь лица стали умирать
Безумный взгляд, цветы малины
В картине стали увядать.
Прошли года. И пУсты все картины.
Но лишь одни по-прежнему стоят
Оставшись на полу, у паутины.
Шесть сотен дюжин дьяволят.