Прежде, бывало, точно поэты знали,
Как она выглядит та однодневка-мушка,
Чью беззаботность они воспевали часто,
Часто бранили, а кто-то оплакал даже.
Нынче ж кого мне петь? Много в округе мошек,
День ли живут иль сто - только гадать остаётся;
Год пролетает, как миг, мгновенье с столетием спорит.
Как разобрать - не пойму, - что стоит воспеть, что нет.