Наша зима косит ветром мусор.
Косит мусором мысли.
Как всегда сигарета, под утро.
Все как по сценарию,
По сценарию нудно.
Советский диван на двоих,
Отопление на градусах 40.
Пустой холодильник,
На полках прокисший творог.
Звонит будильник.
И так не хочется просыпаться,
Голос жизни требует: «Надо».
И нам здесь, снова не остаться.
Дьяволы…холодно…Прадо.