В березах тяжко виснет
хрип вороний.
Верхушек шум неумолимо гол.
Опять уходят…
Мы опять хороним.
И не проглочен ком в десятках горл.
Глаза мозолит
вывернутой глиной
И норовит слезою затянуть.
Путь в никуда, наверно,
самый длинный,
Поскольку он последний,
этот путь.
Слова и чувства,
как в тумане ржавом.
Рыдания - задавленно-тонки.
Опять уходят…
Снова провожаем.
Могила.
Крест.
Оградка.
И венки.
Апрель неспешно шествует по свету.
Лениво ткёт Арахна свою нить.
Похоронили…
Человека нету.
Не полениться б память сохранить.