Сквозь призму пыльного стекла,
Спешащего вагона,
Лирический пейзаж сменяют города,
Причалив у пирона.
Спешит, вперёд, колёсами стуча,
Мой поезд запоздалый,
А за окном простёрлась русская страна
И вид её печальный.
Какая есть, предстала пред глазами,
Своими нищими домами,
И чистыми, как свет, сердцами,
Но горькими слезами.
К зиме уж убраны поля
Умелыми руками,
Готова спать уставшая нива
Холодными ночами.
И застилает землю жёлтая листва,
Прозрачным покрывалом,
Но не берёт Россию-матушку хандра,
Своим, осенним жалом.
И мчась в вагоне, вдоль озёр, лесов,
Которых нет пышнее,
И нет нигде красивее берёз,
Белее и стройнее,
Я понимаю, что люблю твоё несовершенство,
Твои пороки и печаль,
Твоё великое, безмерное пространство,
Твою незримую скрижаль.
Сквозь призму пыльного стекла,
Спешащего вагона,
Смотрю пейзаж, в руках держа
Стаканчик чая.