Из всех вещей, что понемногу
нм открывают выход в суть,
Я больше всех люблю дорогу,
И даже не дорогу - путь.
Я вроде коллекционера,
Что собирает их в букет,
И вроде милиционера,
Что забирает их в пикет -
В путеводитель, в шарик ртути,-
Я их мотаю на клубок,
Я зеркало на перепутье.
Гермес, ты мой дорожный бог!
Я ж по профессии - прохожий
И службою с тобою схожий:
Пишу афиши, мечу срок,
Пролистывает ветерок
Мои плакатные листочки,
И никогда не ставлю точки,
Поскольку нет их у дорог.
Но оставляю на зеваках
Следы тяжёлого письма,
Гаданье на дорожных знаках -
Наука, точная весьма.
Дороги - вечные сюрпризы!
Для них не делают эскизы,
Их сразу набело ведут -
Извечный перевод бумаги...
И что такое жизнь бродяги?
Смешно считать её за труд.
Прохожий, как импровизатор,
Наматывает на экватор
Пути невидимую нить.
И всё не ведает покоя
Веретено его земное -
Иначе где ж ещё хранить?