Простишь ли мне эти ноябрьские дни?
В каналах приневских дрожат огни.
Трагической осени скудны убранства.
Ноябрь 1913, Петербург
Анна Ахматова
Они писали так открыто
Как не может писать поэт в этот век
Они не остались забыты
Будут вечно давать совет
Вдруг ребенок откроет книгу
И поймет или не поймет
Но поддавшись тайне страниц
Ни за что ее не уберет
Вот овдовевший старик нашел записку,
Написанную в юности его женой
Строками Ахматовой она его пленила
И он, рыдает, читая
И ждет, когда с ней обретет покой
Эти странные тайные тайны
Живут на пожелтевших страницах
Или в словах(иногда пристранных)
В этих вечных книгах
Пусть бегут года
И проходят рассветы, закаты
Я вечно буду находить ответы
В этих чувственных стихах