***
В пятиэтажной глубине душевной боли,
Я бью кайлом, ища внутри щепотку соли,
Сомнений буйство, глупость лет, амбиций ярость…
Пусть оставляя позади такую малость…
Но с этой малостью мне жить… Искать ответы.
Пытаться с совестью дружить, давать обеты.
Уйдя с поэзии страниц за блага жизни,
Мне больше нечем послужить своей отчизне.
Мне больше не с кем говорить о форме слога,
В моей медвежьей тишине своя берлога.
Я с ощущением живу чужой работы,
И сам себе за право жить вменяю квоты.
И легче мне перед душой в своём отчёте,
Ведь всё, что я сейчас пишу, вы не прочтёте…
И я запомнюсь вам иным, не тем, кто рядом
Писал прегрустные стихи, томимый адом.
А «бизнесменом», «игроком», «дельцом эпохи»
Быть может, эти ярлыки не так уж плохи?..
Но я скажу своей стране, в своём финале –
Меня раздетого душой вы разве знали?..
Какую тайну я хранил и был оплотом…
И не трудясь – порой потел кровавым потом.