Попурри из тревог обоснованных или
Постучавших по бубну из ревности шкур
Я, шепча, вспоминаю и голову в мыле
Подставляю под душ. Коммунальный гламур…
Здесь не льёт через край непонятное время,
Лишь струится неровно горячий поток,
И дождя бутафорию чуткое темя
Ощущает как нерв – электрический ток.
Мало солнечных бликов в квартире сегодня,
Мало шумных застолий с похмельем и без,
И соседский старик в неопрятной исподней
И прижимист и весел, как пушкинский бес.
Жарит пару котлеток на масле пахучем,
Вспоминает историй не менее ста.
В приоткрытом окне чёрно-белая туча
В чём-то слишком мудрёна, а в чём-то проста
Модной формой причёски, уложенной лаком,
Геометрией перьев в своей высоте.
С оптимизмом, присущим бродячим собакам,
Наблюдаю за ней. Чёрный MAITRE de THE
Жарко плещется в чашке, и тридцать чаинок
Оседают на гладкое плоское дно.
Он попросит опять анекдот про блондинок,
Улыбнётся, хихикнет, посмотрит в окно...
Завибрирует радио огненным маршем,
Пробормочет нам тексты своих новостей,
Поколениям, вскормленным соевым фаршем -
Безразличные ритмы заморских гостей...
Поколениям, вспоенным дурью амброзий -
Безразличные лозунги жалких реклам…
Так пикантно пожить в романтической прозе,
Так желанно не резать себя пополам
Как котлету, как плотный клубок макаронин,
Не использовать кетчуп как кровь-суррогат…
И старик потирает сухие ладони,
Удивительно точно, под радио, в такт.
Так сидим мы до ночи, до темени полной,
До безлунья, до скрипа чужих половиц,
До собачников в сквере, и радиоволны
Достигают ушей и задумчивых лиц...