В детстве мы все умирали по-разному.
И, сладкие, будто порфюм листики
были заполнены свастиками,
теми, что выдают за кулисами.
И мягкие темные сочные локоны
ночь заставляла глотать зимами.
Иней войдет в имена на надгробиях,
насилую старые символы.
И моря зрачки янтарем и мрамором
палят кострами пределы вершин.
Ведь эти стихи не метафора,
это место, где я еще жив.
АВА