Прости, что так редко касалась белых и черных клавиш, за то, что с тобой не считалась, знаю, дура, меня не похвалишь за мысли, слова и действия. В моем маленьком тельце – бестия, а ты – справлялась, терпела. Столько раз я уже горела от стыда, угрызений совести... Мысли рождали повести, ну, а толку? Бессмысленны фразы... Слишком поздно спасать от заразы себя, когда нет тебя рядом... Я редко плачу, но взглядом частенько мечтаю с тобою столкнуться в толпе. Узнать, задрожать как осиновый лист, не поверить, обнять, и уткнуться в плечо, зарыдать как ребенок, держась за подол льняной юбки, и сходить от безумия, гладя родные руки...
Минор. Забытая гамма. Слишком много души. Точка. Прошепчи: «Ты умница, дочка». Я скажу: «Я люблю тебя, мама»……….