Шуршит сентябрь опавшею листвой,
На Старый город опустился вечер…
Как грустно, что расстались мы с тобой,
Как радостно, что скоро будет встреча!
За что…? Откуда…? Кто нарисовал
Картину, что себе я запретила?
О чем Байкал нам тихо нашептал?
Откуда ты пришел ко мне, мой милый?
Я не хочу, чтоб это стало сном,
И не могу никак найти ответа –
Где мы теперь с тобой весну найдем,
Ведь на календаре давно не лето…