Необузданный день… Воробьиная звонкая горечь
снегом падала ввысь, убегая, жалея, браня…
Рисовала на лбу осень лапкой потерянной кроличьей
расписной амулет от навязчивых слёз октября.
Я писала стихи, жизнерадостно до неприличия,
не жалея тебя, моя осень, мой плачущий друг.
Тяжело каждый год умирать, улетая по-птичьи
стаей дряхлой листвы на мифически ласковый юг?
Что мне краски твои – суррогат, лепесток, междометье…
Плиты каменных туч заставляют тебя угасать
и стареть так стремительно: в месяц глотая столетье,
чтобы бросить под ноги зимы почерневшую стать.
В безразмерной агонии схваток больного ненастья
бейся осень, рожай мне желание солнечных слов,
чтобы я поняла, что ноябрь надо мною не властен,
и бежит в моих венах живая весенняя кровь.