"Поэтом можешь ты не быть,
Но трупом каждый стать обязан..."
Вот он - мемориальный зал,
Зал для прощаний,
Вековой разлуки...
Меня, как всех,
Кладут на пьедестал.
Друзей, подруг
Знакомые мне руки...
Скорей кладут мой труп, без муки
Он примет плазменный поток
И с ним сольётся,
А пророк отметит в книге:
"Он уходит в срок".
И шепчутся вокруг подруги и недруги
Про завещанье, где оно?
Унёс с собой? Какая сука!
Я людям оставляю всё,
Что было, и теперь стремлюсь
Туда, где новые мои подруги,
Как свечи, ласково мигают...
И скуки не будет там,на небесах.
А мой уставший бренный прах
Здесь остаётся.На земных ветрах
Он разлетится...Вах,вах,вах...
Душа над трупами витает
И Землю срочно покидает...
Закончен круг (не)бытия,
А был ли одуванчик-Я?
P.S. При жизни я не стал поэтом,
Пиитов небо принимает!
Воскресенье 23.03.
29.11.2009. ------- ------ (?)
(11-11-11) 1947