Ряды и ряды. Весь зал, как тетрадка в линейку.
И имя моё сегодня не в первой строке.
А солнце-фонарь, надвинув небес тюбетейку,
вот-вот захрапит на чьей-то обмякшей руке.
Чуть сумрачен зал. Я - зритель, билет мой оплачен.
Я хлопать могу, могу запустить помидор.
Но хочется мне все сызнова, как-то иначе,
не так как вчера. Нить порвана, я не актер.
Свободен от пут прилипчивых чуждых агоний,
смотрю сквозь ряды на сцену, где рушится мир.
Дышу в унисон с партером, а может - с балконом.
Чем выше - бледней вчерашний убогий кумир.
Дышу в унисон? Я снова к кому-то привязан?
Свобода моя – иллюзия. Чей я теперь?
Чья это рука, которой я снова обязан?
О, как же нежна....
Чьи губы вновь шепчут мне:"Верь..."?
http://stihi.ru/2009/12/09/4553