Есть в облике знакомых облаков
Магнит неведомых предначертаний,
Глас исполинский вздыбленных веков
В расстёгнутых сандалиях скитаний,
/
Бой бубенцов, снег ветреных забав.
И, как ветряк, благую мысль кручу я,
Что облако - вон то, себе избрав,
С кудрявым стадом в дали улечу и...
/
Пойду писать красоты гордых скал -
С серебряными кущами и станом,
Где не шевелится, урча, металл,
И воздух не мерещится обманом.
/
Я так устал от шорохов людских,
От многоглазья хладной кубатуры,
Где на развалах книжно-золотых
Лишь буреломы гиблой партитуры.
/
Я в этом стане бело-голубом
Не стану выделяться красным цветом,
Не спрячусь под двурогим колпаком,
И не скажу, как трудно быть поэтом.
/
Меня не всякому дано понять,
Не всяк меня полюбит и оценит,
Но я не стану музе изменять
Под звон толпы и кривородство денег.
/
Уйду писать напевы юных трав,
Морских воззваний тайные призывы,
И облако себе уже избрав,
Я улечу непонято счастливый.