Летали звуки за окном:
Волненье птиц перед грозой,
Игра на медном саксофоне,
Скрипач угрюмый и седой,
Раскаты грома вдалеке.
И это всё слилось в едину гамму.
Всё разом вспыхнуло огнём другим.
И разом всё потухло.
Народ бежал, спасаясь от дождя.
Остались лишь поэты.
Та горсточка людей,
Что жизнь в ином находят мире.
Поэт не тот кто пишет стих,
Поэт - тот кто загадочную суть
Вложил в свой стих.
И тот скрипач и есть поэт.
И главное поэтам быть поэтами В ДУШЕ.