Небо не терпит скорби, а тут работа.
Серый ноябрь стекает поверх чела.
Дни словно мрачные рыцари Камелота
Встали вокруг тревоги моей стола.
Что за Царица? Что за раба Господня?
Мантия и держава, как старый гнет.
Теплые тени ступней на песчаных своднях
Тех берегов Британских, где мир живет.
Небо не терпит скуки, а тут тревога.
Что тут попишешь, когда все темней в душе.
Утром сегодня спрашивала у Бога:
Где мои дни? Улыбки? Любви клише?
Он отвечал. Сложил свои пальцы ровно.
Длинные. Тонкие. Ведая наперед.
«Небо не терпит смерти. Оно бескровно.
Это всего лишь жизнь. Но она пройдет.»