Что ты знаешь, монах, о безжизненной сухости полдня
На могильниках выжженной солнцем бесплодной степи?
Для тебя твоя Истина, вся – что вчера, что сегодня,
Под рукой. Хошь – кадилом обвей, хошь – водой окропи.
Ты ушел от сует развращенного Дьяволом мира,
Для тебя твой Пророк – и Закон, и Прозрения свет,
Нам, вкусившим словес о бесcтыдстве любого кумира,
Чем поможет, родной, твой – кастрата слащавый совет?
Что ты можешь – в реалиях этого грешного света,
Без соплей покаяния в том, что – не в силах принять?
Кто ты есть без коросты Святого когда-то Завета,
Что давно омертвел, силясь будущность вывернуть вспять?
Впереди – боль потерь, и крамола войны «брат на брата»,
Слезы вдов, потерявших греховную радость и схрон.
Для тебя это все – суета. Твоя совесть распята
На кресте. Под малиновый, вычурно сладостный звон.
Будь ты проклят – своим безоглядным, застывшим каноном,
Бывший сын, бывший друг, бывший воин духовный и брат,
Променявший родню, землю предков блюдущую стоном,
На комплектик ключей от мифических праведных врат...