Сольётся свет с мозаикой дождя
неслышно, перед самым-самым утром.
В течении воды по складкам дня
вселенское почудится кому-то.
Кому-то приземлённое. А мне -
застрявшее меж небом и землёю,
чужое эхо. Тихое к зиме,
холодное, стеклянное, пустое.
Его наполнить голосом своим
и отпустить как птицу дальше взгляда?
Или молчаньем тёплым? Чтоб двоим,
живущим от рождения не рядом
остаться в этот раз наедине
с божественным, открытым перед словом...
Секунды, словно капли на стекле,
последнее смывают из ночного.