Душа человека – не то, что прячут за ворот,
Не то, что можно увидеть или услышать.
Душа человека – это огромный город,
С каждым годом растущий все выше и выше.
Мой город сейчас разбит на две половины,
Одна другой нисколько не краше, не чище.
На первой моей половине растут руины,
На второй половине пышно цветет пепелище.
От рек и озер сетью узких слезных каналов
Подступает к разрушенным стенам туманная мглистость.
Город спрятал себя пугливо за твердь перевалов,
Сквозь нее проступает улыбкой фальшивой скалистость.
И когда я иду по этим забытым кварталам,
Шагом нетвердым, поступью нервной и робкой,
Мне кажется: счастье мое уже миновало,
И город мой заперт в теле, словно в коробке.
И чего только нет в этой странной, невзрачной коробке!
Здесь есть краски цветов, ароматы духов и конфеты,
Здесь есть строки из книг, поцелуи, шампанского пробки,
Звук гитары, вкус крови и сладкий дым сигареты.
В той коробке – лишь мусор. И может быть, кто-то снаружи
Все выбросил бы; но мне бы хотелось оставить.
Украшать и прятать здесь ничего не нужно:
Все это близко и дорого мне, словно память.