У этой арт-терапии нет ни конца, ни края.
Кто за плечом нашёптывал - после не разберёт.
В каждой корявой строчке кто-нибудь умирает,
в каждой последней точке - что-нибудь оживёт,
зыркнет кровавым взглядом, хрустнет в боку под левым,
и побежит по венам в том, кто его читал.
-Можно мне - поэтессой? Можно немножко - первой?
-Да на здоровье, крошка! На вот тебе металл -
хочешь - себе под ногти, хочешь - другим в брюшину.
Это же - понарошку. Тёрн украшает. Пой.
Что ты забилась в угол? Ну-ка, давай, пиши нам!
Чтоб через две минуты - с текстом, вот здесь, живой.
Ну огребёшь по самое (что у тебя там - сердце?),
ну накидают в шляпу специй и овощей,
ну погорят нетленки — можно, зато, погреться,
супчик, зато, из лавра — вкусненький... и вообще...
Только - чтоб громко-громко, так, чтоб на небе слышно -
всё же возьми металла. Не покромсать, так - сшить.
Пусть подвигают попы. Каждый поэт - не лишний.
Ты же хотела - громко? Льётся. Макай, пиши.