Спор поэзии с прозой жизни
Устал уже сквозь зубы матюгаться я,
Ведь знаю, что победа мне «не светит»…
Твердят:
«Зачем все эти публикации?!
Зачем тебе твои «архивы» эти?!
В десятке книг – «творения великие»?!
Журналов и газет – штук 300 (Ужас!)?!.
Да лишь умрёшь – что написал, всё выкинут!
Ведь это никому совсем не нужно!
Зачем ты пишешь?! Ведь работа адова!
Ну, написал – издал – все почитали…
А дальше в шкаф как в пылесборник складывать?!
Зачем?!!!!! И так в квартире места мало!..
Зачем ты все «архивы» эти делаешь?
(И так шкафЫ забиты разной дрянью!)
Стихи, конечно, умные да смелые,
Но в них никто ни разу не заглянет!
ЗАЧЕМ тебе всё это?!!!!!»
Как тут выскажешь
Всё то, что человек понять не хочет;
Что и стихи мои, и проза – это же
Как дети мне, а не наборы строчек;
Что это крик души, её сомнения,
Ростки каких-то истин непокорных
И думы-думы-думы…
Тем не менее,
Действительно, всё это – пылесборник!
Когда подводят к мысли, слово зА слово,
Что весь архив в помойку кинуть надо –
Пускай одно хоть сердце будет счастливо
Тому, что всё же навело порядок!
И будем вместе в телевизор пялиться
Да обсуждать из передач сюжеты…
А может, просто стану горьким пьяницей
От злости, что убил в себе поэта…
А впрочем, по извивам женской логики,
Поэт, похоже, «тёмная лошадка»
И вряд ли чем-то лучше алкоголика
За нелюбовь к покою и к порядку.